الفصل ٥ · مكيال الذهب
نصبوا بَوْتَقَةَ الصَّهْرِ في ساحة المَضْرِبِ ورمادُ نيرانِ البارحةِ ما زال دافئاً، وثبّتوها فوق أربعةِ أحجارٍ مهندمةٍ وخلفها المِنفاخ. نزلتُ من الخيام العُليا مع سائر النسوة، ووقفتُ عند حافّة الساحة حيث لا يبلغنا السافي الرمادي؛ وما إن تمكّنتُ من موطئ قدمي حتى كان الجمر تحت القِدر قد ابيضّ في لُبّه، وكفّ الرجالُ عن الحديث.
جاؤوا بما ملكوا من مَعْدِنٍ وألقَوْه في كِفّة الميزان البرونزية. دُملُجٌ أولاً، شُقَّ بإزميلٍ قاطع لأنّ المعصم الذي صِيغَ لأجله قد غَلُظ مع كَرّ السنين. ثم خَلاخيلُ ما زالت معقودةً في كَتّانها الخشن الذي كان يحفظها. وخواتم بَلِيت من خَلْفِها حتى رَقَّت كالورق من قَبْضة الراحة على العصا. وقُرْطا امرأةٍ قد سُوِّيَ سِلكاهما الدقيقان بضغط الإبهام. كانت كلّ قطعةٍ توضع في الكِفّة، فترجَحُ عارضةُ الميزان صوب الأثقال الحجرية، ويُثْبِتُ الكاتبُ المقدار على رَقِّه، وعندئذٍ فقط تُمَالُ الكِفّة لتتلقّفها جوفةُ اللظى.
كان ذلك إحصاءَ الصباح، وكان التدبيرُ بيده: الوزنُ أولاً، والسكبُ بعده. كان يكتب بخطٍّ دقيق، فالجلدُ نقيّ، وأمامهم سحابةُ نهارٍ طويلة لابدّ من مكابدتها.
وفي أقصى الساحة، كان العِجلُ قائماً في حُفرته وقالبُ الطينِ الآخذِ في الجفاف ما برح عالقاً بخاصرَتَيْه، ولم يكن في القوم رجلٌ يجرؤ على أن يُوَلِّيَه ظهره. تفرّستُ في ذلك الصمتِ ولزمتُ صمتي؛ فما نطق منّا أحد.
ثم أقبلت شيرين تشقّ الزحام.
لم تستأذن أحداً في مَمَرّها. وضعت رُقعةً مربّعةً مطويّةً من القماش الخام غير المَقْصور على حافّة كفّة الميزان، وبسطتها: دبوسٌ من نحاس، مَلُسَ رأسه المستدير من كثرة ما مسّه إبهام امرأةٍ طوال أربعين عاماً، وبقي سنُّه حادّاً.
لم تُلقِ به في الميزان، بل وضعته تماماً في راحة يد ابنها المبسوطة.
«كانت جدّتك تُثبّت به كِساءها عند عاتقها»، هكذا قالت له، «ولن تُحاسب أحداً عليه الآن».
أدار شمعون الدبوس النحاسي بين أصابعه مرّتين، ووهجُ النار الأبيض ينعكس على موضع لِحامه. ثم أعاده فوق الكتّان، وبسط كفّه على المعدن.
«لا»، قالها.
رفع الشيخ الواقف عند عارضة الميزان بصره وقَطَّبَ جبينه: «ينقص الوزن عمّا طُلِب منّا».
«ينقص بمقدار هذا الدبوس».
«قَيِّدْه على أنّه قُدِّم»، قالها الشيخ خافتاً، «واستَرِدّ المعدن حين ينتهي الإحصاء؛ فلن يعلم أحدٌ هاهنا».
«أنا سأعلم. وأنت تُثبت صبيحة هذا اليوم في رَقٍّ مكتوب، ولا تَذرو غباراً في مهبّ الريح». ورفع ذقنه قليلاً نحو الكاتب، صوب الدَّرْج المنشور، دون أن يتحرّك من مقامه: «أَثْبِت الدبوس على أنه مَحبوسٌ لم يُبذَل».
فغَمَس الكاتب قَصَبَتَه وخَطَّ ذلك: الوزن، وإلى جواره في العمود الثاني المقدار ذاته تحت علامة الشيء المحجوب.
ولم تكن أمّه قد رفعت أصابعها عن حافّة الإطار البرونزي.
«أنت رجلٌ واحدٌ في وجه المَضْرِب كلّه»، قالت بصوتٍ خافت، «ستَجعل الجماعة بأسرها عاجزةً عن الوفاء لأجل دبوس، وسيذكرون هذا الدَّيْن عند رواق خيمتي لا عند خيمتك».
«أنا رجلٌ واحد، والدبوس كان لامرأةٍ واحدة. ولها علينا هذا الحقّ في الكرامة، ولن يُلقى من مالي شيءٌ آخر في هذه الحفرة اليوم».
لم يرتفع صوته، غير أنّ البرود الصارم في نبرته هو ما أسكت الساحة—برودٌ جعل الرجل الممسك بالأثقال الحجرية يُرخِي ذراعيه ويُثَبّت عينيه على التراب بين نَعلَيه مُتجنّباً لقاء نظراته.
ومن خلفي، تَمتمَ أحدُ الشيوخ بأنّ الحساب سيُنادى به عند الغروب، وسيَنكشف النقص على رؤوس الأشهاد في المَضْرِب. وقال آخر إنّ نقصاً يسيراً كهذا يمكن التغاضي عنه واحتِماله.
«إذن فاحسبوه على نصيبي»، أجابه شمعون، «من جِداء الربيع حين تنزل القُطعان. احسموا وزن النحاس منها، ولكن قَيِّدوا الرقمين كما هما—الوزن المبذول والوزن الممنوع—حتى لا يدّعي شيخٌ بعد عشر سنين من هذه الساعة أنّ الصَّكَّ قد زُوِّرَ ليُظهِر القومَ على تمامٍ واكتمال».
ورفع يده عن الكتّان دون أن يستردّ الدبوس. فجمعت أمّه الأطراف الأربعة فوق المعدن، ودسّت العُقدة في عمق طَيّة كُمّها، وحين انثنت عائدةً بين الجموع، تنحّى الرجال عن طريقها بأسرع بكثير ممّا أفسحوا لها حين أقبلت.
ومالت الكِفّة نحو فَم النار دونه. وسال الذهب مستسلماً أحمر قانياً، وأدار القَيْن بملقطه الحديدي القِدْرَ رُبع دورة، والضياء يغمر ذراعيه العاريتين صاعداً حتى عِظام كَتِفَيه.
أثبت الكاتب الساعة، وكتب الماعز—قطيعه في مرعى الربيع—وترك العدد فارغاً؛ إذ لم يكن بوسعه أن يحصي ما لم تَضَعه النِّعاجُ بعد، وما كان ليضع خاتمه على ما لا يستطيع التثبّت منه.
مضى شمعون مجتازاً موقفي وهو في طريقه إلى أقصى حافّة الساحة، حيث جلس الرجال وقد ضمّوا رُكَبَهم إلى صدورهم. توقّف بُرهةً لا تزيد على نَفَس، دون أن يُحِدّ النظر إليّ صيانةً لقَدْري، ووجّه سؤاله الهادئ إلى الكاتب الذي كان قد وقف عند الجدار الحجري حيث يُلقي خِماري بظلّه على الرَّقّ المنشور:
«العمود الثاني»، سأله شمعون، «أله عنوان؟».
«ليس بعد»، همس الكاتب، «فما كانت بي حاجةٌ إلى عمودٍ مثله قطّ حتى هذا اليوم».
«فلْيَبْقَ إذن بلا عنوان، ودَعِ الأرقام تنطق بحقيقتها».
تردّد هزيم رعدٍ خفيض على امتداد الحافة الجبلية، أعمق وأبعد مدى من عاصفة الليلة الفائتة. وهبّت الريح عاتيةً من جهة الوادي الجاف، تذرو الرماد الشاحب وتلقي به مجدداً على بُعد ذراعٍ نحو الغرب، فيما شدّت النسوة إلى جواري أرديتهن بإحكام فوق أفواههن. وأطبق الكاتب الدَّرْج بكلتا كفّيه وضمّه إلى صدره، إذ كان الرّق حديثاً، ولو ظلّ مبسوطاً في وجه الساحة لعلق السافي بالمداد الرطب وتغلغل فيه إلى الأبد.