Chapter 11 · فخ غرفة التعقيم

كان الصنبور لا يزال يتدفق حين نفد كل ما لديّ من كلام.

تصاعد البخار متغلغلاً في كل زاوية من غرفة التعقيم. مساحة ضيقة، ستة أقدام في ثمانية، من تصميمي الخاص، حارة وخانقة كأنفاسٍ محبوسة. وكان جوليان ستيرلينغ واقفاً في منتصفها تماماً، قميصه مفتوح، والدم الجاف يكسو قفصه الصدري في قشورٍ داكنة.

قلتُ له: «تراك تخلّص عليّ الماي الحار».

فردّ بصوتٍ خشن: «عيل قولي لي وش مقعدني هنا؟»

«واقف هنا لأني ما بعد قررت وش أسوي فيك».

تحوّل شيءٌ ما خلف عينيه؛ لم تكن ابتسامة، بل أسوأ من ذلك بكثير.

قال بنبرة مبحوحة: «ست سنين... ست سنين وأنا أطرد سراب. وأنتِ على بعد ثلاثمائة ميل من حدودي، حابسة عيالي في صندوق حديد».

«بل زجاج». أغلقتُ الصنبور بمرفقي. «مو صندوق. زجاج وفولاذ وقفلٍ ما تقدر تفتحه لو تموت. وإياك ثم إياك تنسبهم لنفسك في بيتي».

خلفي، ومن وراء الزجاج المقوّى، كان عنبر الفرز الطبي يتوهّج بضوءٍ أزرق باهت. لم أكن بحاجة حتى للالتفات كي أراهم؛ ابني ممددٌ على النقالة، وقناع الأكسجين يغشاه الضباب مع كل نَفَسٍ ضحل ومتقطع. ومايا نائمة في كرسي معدني سحبته بنفسها عبر الأرضية، إحدى يديها متشبثة بحاجز السرير كأن أصابعها لُحمت فيه لحاماً.

قال جوليان: «عيونه التمعت بالذهب الليلة. ذهب ملكي أصيل.