Chapter 12 · استسلام تكتيكي

سقط السياج المحيطي عند الساعة 4:12 فجرًا.

أحسستُ بوقع الارتطام قبل أن يصرخ جهاز إنذار الاقتراب؛ تلك الرعدة العميقة المقبضة وهي تصعد مباشرة من صلب الأرضية الخرسانية. شبكٌ حديدي يتكوّر تحت جنازير مدرعة ثقيلة كأنه رقاقة قصدير.

غمرت ومضات الطوارئ الحمراء الممر، واشتعلت كل المجسّات دفعة واحدة.

انسكبت القهوة الباردة على يدي، وبسطاري التكتيكي لم يكن مربوطًا بالكامل. وما إن بلغتُ بيت الدرج حتى بدأت بوابات العزل في ردهة الفرز تدور، وفلاتر التنقية تصرخ وهي تضخ غاز الأوزون الكيميائي في الممر لمحو أي أثر للرائحة.

عبث. كنتُ أشمّ رائحته على أية حال.

خشب صنوبر. رائحة حديد طازج. ومن تحتها، تلك العفونة الحلوة المريضة لحمّى الدم.

سألتُه بحدة: "وش الوضع؟"

كان جوليان يقف في منتصف ردهة الفرز تمامًا، كأنه يملك كل شبر من هذا البلاط. عاري الصدر، وضِمادة ميدانية وُضعت بميلان فوق أضلاعه، وأطرافها مشبعة بالرمادي وتنزّ دمًا. ستة أيام متواصلة من الحمّى غوّرت وجنتيه ونحتت فكّه حتى بدا عظمه بارزًا، وتركت عينيه تبرقان ببريق غير طبيعي.

التفت نحوي ببطء، وكأن التفاته بحد ذاته فضلٌ منه وتكرّم.

قال بصوت أجش كوقع الحصى: "أربع مدرعات في الفناء. ثنتين لي، وثنتين لا."

"حساساتي تقول إنك جايب جيش كامل."

"سياجكِ انمسح بالأرض يا نورا.