Chapter 35 · جاثٍ على ركبتيه

غاصت الإبرة حتى قاعدتها تماماً، وماتت صرخة غاريت ستيرلينغ في حلقه قبل أن تفارق أسنانه.

سمّ أعصاب فِضّيّ؛ 6 ثوانٍ حتى يصل الفك، و12 ثانية حتى تنهار الركبتان.

قلت له: «10 ثوانٍ... قل شيئاً يستحق أن أسمعه.»

لم يستطع؛ كان فكه يرتجف عبثاً، قاذفاً رغوةً وبصاقاً رمادياً تناثر على مفاصل أصابعي.

40 مسلّحاً من أفراد الحراسة صوّبوا بنادقهم المزودة بمناظير نحو صدري من شرفة الميزانين، لكن ما من زاوية رمي سالكة؛ فرجال الحدود التابعون لثيرون بلاكوود اقتحموا الأبواب الشرقية مباشرةً، والبخار لا يزال يتصاعد من فرائهم بفعل العاصفة الثلجية، وكانت تلك الأبواب تقع خلف مقاعد مجلس الأعيان تماماً.

قال ثيرون ببرودٍ كمن يطلب تمرير المملحة على المائدة: «لا أحد يتحرك... والله إنه كان أسبوعاً طويلاً يهدّ الحيل.»

أطبق الصمت على القاعة دفعةً واحدة؛ ذلك الصمت الثقيل المحتقن الذي يكاد يفجّر طبلتي الأذنين بضغطه.

عند الثانية 12، خارت ركبتا غاريت؛ فارتطم بالأرضية الحجرية بقوة، وهويتُ معه ويدي اليسرى تقبض بإحكام على أسطوانة المحقن لئلا تنكسر الإبرة داخل وريده الوداجي.

صحتُ بصوتٍ ملأ أرجاء القاعة وارتدّ من سقفها العالي: «قبل 6 سنوات، دسّ هذا النذل وثيقة عهد دم عبر الطاولة لرفيقي: إمّا أن توقّع، أو تراني أحترق أمام عينيك!»

لم يجرؤ أحد على التنفّس.

انتزعتُ رزمة الأوراق الجلدية من معطفي بيدي الطليقة