Chapter 36 · سِيَادَةُ السُّورِ

«أعدها ثانية»، قلتُ له. «وببطء... أريد للسور بأكمله أن يسمع مدى سخافة ما تقوله.»

لم يعجب ذلك أمير الحرب روسيك؛ وبدا ذلك جلياً من انطباق فكّه بحنق، ومن ثلاثين عاماً اعتاد فيها أن يتراجع الرجال خطوة إلى الوراء كلما فتح فمه بالكلام.

لكنني لم أتراجع، ولن أفعل بعد اليوم.

زمجر في وجهي: «ادعاؤكِ لا أصل له ولا إثبات. طبيبة مارقة تدخل علينا بطفلين وإبرة، والمطلوب أن تنحني أيرونكرست لها؟»

ارتطم كتف جوليان بوركي، ثقيلاً ومستعراً كالجمر.

كان ملقىً على الحجر الصقيعي؛ إحدى قبضتيه تشدّ طرف معطفي بقوة إلى صدره، والأخرى مبسوطة على بلاط الأرضية ترتعد بشدة تحت وطأة ثقله، إثر ثقبٍ خلّفته رصاصة فضية نفذت من ساعده قبل 12 ساعة. قشور الدم الداكن الجاف تكسو ذقنه، ومع كل نفسٍ متقطع يجرّه، كان يُسمع لما في قاع عموده الفقري طقطقة واهنة.

تسعة من قادة الحرب يقفون خلف روسيك؛ تسعة رجال صعدوا المنحدر الشمالي فقط ليشهدوا انكساري.

رأوا جوليان من قبل وهو يسحق جيوشاً بثلاث كلمات، وها هو الآن جاثٍ على ركبتيه عند حذائي، شبه ميت، ولا حتى يحاول النهوض.

قبل ست سنوات، وقّع قرار نفيي على ذلك المذبح العالي دون أن يرفع طرفه نحوي حتى.

والآن، لا يقوى على صرف بصره إلى أي مكانٍ سواي.

قلتُ دون أن أنظر إلى أسفل: