Chapter 37 · حكم التوأمين

كان دوي الزمجرة لا يزال يزلزل أركان السقف حين رمى الحراس الشيخ كورين عبر الأبواب الحديدية الثقيلة.

هوى على الحجر جاثياً على ركبتيه.

ثيابه الحريرية تمزقت عند الكتف، وقد أضاع أحد فردتي حذائه. وأول ما فعله هذا العجوز اللعين هو البحث بعينيه في أرجاء القاعة عن جوليان.

ليس عني أنا، بل عن جوليان.

كان جوليان منهاراً عند أسفل المنصة، قميصه ممزق عن ظهره ومتخضب بدمٍ قانٍ جاف. كفّا مايا الصغيرتان كانتا مبسوطتين على انحناءة عموده الفقري المهشم، وراحتاها تتوهجان بنور خافت وهي تخيط أعصابه الممزقة من جديد. كان يبدو كمن يقف على عتبة الموت.

ومع ذلك... كان يبتسم.

نهَرتُه وأنا أقطع خط رؤيته: «لا تطالعه هو... طالعني أنا.»

ارتفعت عينا كورين ببطء لتلتقيا بعينيّ، وكأن رفع نظره شبراً واحداً يكلّفه ألف دولار.

بصق اللقب وكأنه يغص بشظايا زجاج: «يا لونا... ثمة بروتوكولات، والمجلس—»

أشرتُ بذقني نحو درجات المنصة: «مجلسك هناك.»

ثلاثة شيوخ يرتعدون جاثين على ركبهم، ورابعهم ممدد بلا حراك فوق البلاط، شاحب الوجه بفعل النصل الفضي الذي غرزته في كتفه قبل 10 دقائق. تخطاه حارسان للتو دون اكتراث؛ فلم يكن هناك من يأبه بما يكفي حتى ليزيح جثته.

قلتُ: «ثلاثة خونة وجثة... هذا هو مجلسك.