Chapter 7 · حكاية اثنين

كانت البوابة لا تزال تطلق صريرها الحاد حين اقتحمها.

تسعمئة رطل من الفولاذ الهيدروليكي انتُزعت والتوت عن مفصلاتها، بينما تخطى جوليان ستيرلينغ حافتها المنبعجة وكأنها مجرد رصيف مشاة.

هبّت خلفه رياح صقيعية تنحدر تحت الصفر، فجمّدت الوحْل الذائب فوق بلاط عيادتي. ومضت مصابيح غرفة الفرز، وأصدرت طنيناً مكتوماً قبل أن تخفت إلى وهج أصفر كئيب.

كنتُ قد غرزتُ رأس المحقنة الفضية في عنقه قبل أن تلمس فردة حذائه الثانية أرض الغرفة.

"إياك تتحرك."

تسمّر في مكانه. ليس لأنني كنت أصوّب سماً عصبياً قاتلاً نحو وريده الوداجي، بل لأنه كان يحدق بي فحسب.

ست سنوات. ست سنوات لئيمة، ولم يَلِن فيها لألفا "أيرونكرست" جانب، ولا تراجع قيد أنملة. الشَّعر ذاته، حالك كسواد الحبر، يرجعه الصقيع إلى الخلف. الندبة المتعرجة نفسها تشطر حاجبه الأيسر نزولاً إلى عظم وجنته. والعينان الرصاصيتان ذاتهما، القادرتان على خفض حرارة الغرفة بأكملها عشر درجات.

إلا أنهما في هذه اللحظة بالذات، لم تكونا باردتين.

انحدرت نظراته. نزلت بمحاذاة فكي، عابرةً منحنى عنقي المكشوف، لتستقر مباشرة على غدة الرائحة خلف أذني.

اتسعت فتحتا أنفه.

وتصلبت كل عضلة تحت معطفه الجلدي الثقيل.

همس بصوت مبحوح يشبه احتكاك الحصى: "يا إلهي... نورا."

"ارجع ورا، يا جوليان."

"رائحتك كأنها..." اشتد فكه بقوة حتى برزت عروقه، "غدة التزاوج لديكِ مفتوحة.