Chapter 11 · التبديل الحادي عشر

خرج صوتي أولاً من مكبّر صوت القبو، لكنه لم يكن صوتي حقاً.

«... لست بحاجته، لم أكن بحاجته قط...» انقطاع. تكرار. «... لست بحاجته، لم أكن بحاجته قط...» يتكرر بلا توقف؛ مقاطع انتُزعت من ثلاث جمل مختلفة نطقتُ بها في قاعة المطالبة، وحيكت معاً لتبدو وكأنني كنت أتوسل لريس قبل أن أختم على صفحته حتى.

«أطفئه.» كنت قد وصلتُ بالفعل إلى لوحة التحكم، واضعةً كلتا يديّ عليها، أبحث عن أي زر لكتم الصوت.

أطبقت يد فيل على معصمي قبل أن أعثر على شيء. لم تكن قبضته رقيقة: «لا تلمسي اللوحة على عماها. ستُثبّتين التسجيل بدلاً من قطعه.»

«اقطعه أنت إذن.»

«أحاول.» لم يُفلت معصمي وهو يفعل ذلك، بل ظل إبهامه مضغوطاً فوق أثر الكدمة الباهتة التي تركتها قبضته هناك في المصعد قبل ليلتين — وكأنه يتأكد أنها ما تزال ملكه، حتى الآن، حتى في خضمّ هذه الأزمة. كان هواء القبو مفعماً بحضوره؛ برائحة خشب الأرز وزيت السلاح، وكل ما يسري تحت جلد ألفا الأرصفة حين يستبدّ به الغضب، يتسلل إلى رئتيّ رغماً عني، شئتُ أم أبيت.

انقطع التسجيل. ساد الصمت لثانية واحدة. ثم جاء صوت جديد، حيّ، لا مسجلاً.

«جيا.» كان هذا ريس. صوته أملس كأرضية القاعة التي رفضني عليها. «يجدر بكِ سماع كم يبدو صوتكِ جميلاً وأنتِ تتوسلين.