Chapter 36 · لأنه قد يكون فخاً

— ليش؟

— يمكن يكون فخ.

— كل شيء يخصّك فخ.

أدخلتُ إصبعين تحت البطانة وجذبتها بقوة.

انشقّ القماش بصوتٍ مكتوم، فانزلقت منه ورقة مطوية، مختومة بالشمع وقاتمة ببقعٍ قديمة.

مدّ راين يده ليلتقطها.

فهويتُ بالسكين على كفّه فشققتها.

تجمّد على بُعد شبرٍ مني، والدم ينفر على كفّه ويسيل.

قلتُ له: "جرّب تعيدها... ووالله ما أوقف عند كفّك."

انخفضت عيناه إلى الجرح، ثم عاد ونظر إليّ: "ودّك يعني تريقين دمي قدام رجالي؟"

— أبي الحقيقة قدامهم.

فضضتُ الختم.

فاحت من الورقة رائحة دخان عتيق وحديد. كان الخط متراصاً عسكري الطابع، وممهوراً بثلاثة أختام: أيرون فانغ، وقيادة الشرق، والشعار الخاص لـ كول براندت.

هوى قلبي في جوفي.

لمح راين الشعار وخطا نحوي: "عطيني إياها."

— أنت عارف وش هي.

— سيرا، هاتيها.

— لا.

بسطتُ الورقة بالكامل. كان التاريخ في أول سطر يعود إلى أحد عشر عاماً مضت، والأمر موجّه إلى ضابط ميداني يُدعى راين كارتر.

ليس قائداً، ولا ألفا.

ضابط ميداني.

وتحت الاسم كُتب رقم تفويضٍ للدم؛ الرقم نفسه المحفور في النواة تحت سطر الأب المختوم.

بردت أطراف أصابعي: "أنت وقّعت على هذا.