Chapter 9 · رائحته على نصل الجريمة

«لا تلمسينه.»

انطبقت يد كايل على يدي قبل أن أتمكن من التقاط النصل. كانت كفّه حارة تكفي لتلسعني عبر قطن كُمّي الرقيق. لم أسحب يدي، بل لويتُ معصمي وجذبتُ السكين أقرب إليّ.

قلت له: «اترك يدي.»

«لينا...»

«قلت... اتركها.»

اشتدت أصابعه لنصف ثانية، ثم أفلتني وتراجع خطوة إلى الوراء. لم يبتعد كثيراً، بل بما يكفي لأظل شاعرة بالحرارة المنبعثة من جسده.

استقر النصل على الطاولة الحجرية بيننا. كان قديماً؛ من ذلك النوع الذي يجعلك تفكر في الصناديق المغلقة والبشر الذين لا يطيقون الأسئلة. كان مقبضه ملفوفاً بجلد متصدع اسودّت قاعدته، وللمعدن بريق غريب كأن أحدهم نظّفه مؤخراً لكنه عجز عن إزالة الصدأ القابع في حزوزه.

كنتُ قد رأيته من قبل، في صورة خبأتها أمي بين طيات دفتر وصفاتها، دون أن تخبرني يوماً فيمَ يُستخدم.

سألته: «وين لقيت هذا؟»

«في الأرشيف الشرقي. حِرزٌ مختوم منذ 15 سنة.»

«15 سنة؟»

«إيه.»

السنة التي ماتت فيها أمي.

مددتُ يدي نحوه ثانية. هذه المرة لم يمنعني كايل، بل اكتفى بالمراقبة بكتفين متصلبتين وعينين ترصدان