Chapter 35 · العنبر لا ينفتح

«احذفه.» قبضتُ على ياقة قميص دين من الخلف وشددته بعيدًا عن المقعد. «الآن. وأنا واقف أمامك.»

لم يُزح يده عن لوحة المفاتيح. لا يزال مؤشر الكتابة يومض في منتصف اسمي الحقيقي، وتحته نصف جملة عن تزوير الشارة، مثل مسدس مُلقم لم يضغط أحد على زناده بعد.

«قلت لك احذفه يا رورك.»

«سمعتك.» كان صوته متهالكًا، خشنًا كالحصى بعد ثلاث ساعات من العض والتعرض للعض. لم ينظر إليّ، بل كان يحدق في الشاشة وكأنها الشيء الوحيد في الغرفة الذي لا يزال قادرًا على التحكم فيه. «أفكر.»

«فكّر بسرعة أكبر.»

لا تزال العضة على كتفي ملتهبة، ولا يزال الدم يسيل من تحت الشاش الذي ثبّته بيد واحدة بينما ثبّت هو شاشه بيده الأخرى؛ كِلاكما كان أكثر من أن يطلب العون لتضميد ما ألحقناه ببعضنا. جرحي على حنجرته، وجرحه على ترقوتي. متطابقان، قبيحان، ودائمان. لم ينطق أي منا بكلمة "شريك" علنًا بعد، ولن يفعل.

وضعت كفي مسطحة على صدره ودفعت. لم يتحرك؛ فدين رورك يزن قرابة مائة كيلوغرام من العضلات المحضة، وهو ثابت كالجدار، لكنه سمح لوزنه أن يميل للخلف قليلًا، بما يكفي ليخبرني أنه شعر بضغطتي.