Chapter 20 · شاشات ميتة

انطفأت آخر شاشة وغرقت في السواد.

وكان دومينيك قد أطبق على معصمي بالفعل.

لم تكن قبضته قاسية، بل كانت ثابتة وحاسمة، كأنه عزم على أمره قبل أن يبرد زجاج الشاشة حتى.

قال: "المصابيح."

ضغطتُ زر المصباح المكتبي الأخضر بجانبي، بينما أطفأ هو المصباح الآخر بحركة سريعة. هوت غرفة الحسابات في ظلمة حالكة، كثيفة لدرجة أنني كدت أتذوق طعمها بين أسناني.

ظل جهاز سحب الرطوبة يصدر طنينه المعتاد. وكان هذا هو الجزء المثير للغثيان؛ شيء عادي تماماً لا يزال يعمل بطبيعته، في حين كان اللاسلكي المثبت على حزامه التكتيكي ينفث خشخشة مشوشة.

اخترق الصمتَ صوتٌ متهدج لاهث: "سقط السياج الشرقي. ريتشي، تسمعني؟ السياج الشرقي—"

وانقطع البث.

ضغط دومينيك على زر الإرسال. كان هادئاً، بارد النبرة، كصوت رجل اعتاد تلقي الأخبار السيئة بحكم مهنته: "ريتشي. أعد ما قلت."

لا شيء.

أفلت الزر، وسحب نفساً بطيئاً رتيباً من أنفه، وهو يحسبها في رأسه بدقة.

همستُ: "اثنا عشر... هذا ما قلته. 12 رجلاً."

"هذا ما استطعنا إحصاءه." انزلقت يده من معصمي صاعدة إلى كتفي، يوجهني: "تحركي. يسار. السرير المتنقل على يسارك.