Chapter 5 · ظلال في الجناح الغربي

استقرّت فوهة البندقية مباشرة فوق عظمة قصّي.

لم تكن مصوَّبة نحو البوابة، ولا نحو الفناء. بل نحوي أنا.

لم أظفر سوى بثانيتين من ضوء النهار الحقيقي؛ هواء البحيرة البارد، والحصى الرطب، وأول نفَسٍ عليل أتنفسه منذ الرصيف البحري. والآن يقف فتى ببدلة تكتيكية سوداء واضعاً إصبعه على الزناد، وكأنني رهينة تحاول الفرار.

قال دومينيك: — لا تفعل.

لم يصرخ، ولم يسرّع خطاه حتى، بل تقدّم ببساطة ووقف بيننا، فستر خطّ النار بكتفه العريض. لمس صوف معطفه وجنتي؛ رائحة خشب الأرز، وزيت السلاح، وقهوة الإسبريسو السوداء المُرّة الآتية من غرفة الحسابات.

— أنزل سلاحك يا روكو.

— يا زعيم، الجدول المكتوب يقول...

— أنا من كتب الجدول. وأنت لستَ مفرزاً للمحيط الخارجي.

بلع روكو ريقه بصعوبة. كان جرح الحلاقة تحت فكّه ينزف دماً خفيفاً، وهو فتى بالكاد بلغ الخامسة والعشرين. — الاتصال جاء عبر جهاز اللاسلكي الساعة 4، وقالوا إنك نقلتني إلى الجدار الشمالي بنفسك. والله يا زعيم كان هذا صوتك.

تصلّب جسد دومينيك تماماً. شعرتُ بالشرارة تشتعل في داخله قبل أن أراها؛ ذلك النوع من الهدوء المريب الذي يسبق انهيار الأرض من تحت الأقدام.

قال دومينيك: — أنا لم أتصل.

أطلقت نوارس البحر صرخة فوق صفحة الماء، ولم يتحرك أحد. ثم مالت فوهة البندقية، بوصة تلو الأخرى، حتى استقرّت نحو الحصى.

قال دومينيك دون أن يلتفت إلى الخلف: — إنزو.

انفصل طودٌ بشري يرتدي سترة سوداء عن قوس الفناء، فأردف دومينيك: — خذه إلى القبو، واعرف من صاحب التسجيل الذي بثّوه عبر اللاسلكي.

— أبشر يا زعيم، في الحال.

شحب وجه روكو حتى صار بلون الجدار الرطب، بينما أمسكه إنزو من قفاه واقتاده عبر الباب الجانبي.

التفت دومينيك إليّ أخيراً. كان ضوء الشمس ينعكس على زاوية فكّه الحادة، لكن عينيه كانتا صقيعاً خالصاً.

— إلى الداخل.

— وعدتني بنصف ساعة في الفناء!

— وعدتك بنصف ساعة أستطيع فيها حمايتك وإبقاءك على قيد الحياة. أما الآن، فالزوايا الميتة باتت لها عيون. تشنج فكّه، وانحدر صوته إلى تلك النبرة الخفيضة الخشنة التي تُشعل نبضي على نحو أمقت نفسي لأجله: — مارا... أرجوكِ.

رجاءٌ يخرج من فم دومينيك كاستيلان كان أشدّ خطورة من سلاح مذخّر.

همس وهو يقترب مني حتى داعبت أنفاسه الدافئة أذني: — سأضع يدي على ظهرك، قولي لا وسأتراجع فوراً.

كان عليّ أن أقول لا. كان عليّ أن أدفع ذراعه بعيداً.

لكنني لم أنبس ببنت شفة.

استقرّت كفّه بثقلها بين لوحي كتفي، لتبعث حرارة نفذت مباشرة عبر كنزتي الصوفية. لمسة حازمة، ثابتة. لم يدفعني، بل وجّه خطاي إلى الأمام فقط، وانحنى عمودي الفقري الخائن نحو دفئه لنصف خطوة قبل أن يستعيد عقلي صوابه.

طوال طريقنا عبر الرواق الرخامي، ظل فكّي مشدوداً وعيناي تحدقان إلى الأمام مباشرة.

كان عقلي يُجري حساباته في دفتر الأستاذ سلفاً.

الرصيف تسعة. والتاريخ المكتوب بجواره بالحبر الأسود؛ الأسبوع ذاته تحديداً الذي تلقى فيه والدي رصاصتين خلف ضلوعه.

رأيتُ ارتعاشة فم دومينيك حين قرأتُ ذلك التاريخ بصوت عالٍ بالأمس؛ ارتعاشة خاطفة كجرح ورقة حادة. ثم قبض على معصمي، ومسح الشاي المسكوب عن جلدي، وضغط بإبهامه فوق موضع نبضي وكأنه قادر على إخضاعي بيده. وتظاهرتُ بالغباء حينها، وابتسمت، ولم أعد لذكر ذلك التاريخ قط.

وهكذا كانت الحسبة واضحة: هناك من يبثّ صوته لإصدار أوامر بالقتل داخل عقر داره، وهو يكذب في وجهي بشأن الكيفية التي مات بها والدي.

كاذبان يتبادلان تمثيل الأدوار داخل حصن من حجارة.

***

بحلول الساعة 2 صباحاً، كنتُ قد حفظتُ إيقاع دوريات الحراسة عن ظهر قلب.

الحارس عند الدرج الشرقي يبدّل نوبته عند الساعة 2:10. والحارس المرابط أمام بابي ينزوي إلى الممر ليدخن سيجارة عند الساعة 2:12، ثم يعود عند 2:20. وكان إنزو ما يزال في الأسفل يستجوب روكو بالضرب، مما جعل الممر الشرقي خالياً بلا حراسة. ثغرة في شبكة الأمان. وأنا محاسبة جنائية، حياتي كلها تُبنى على الثغرات.

لم يكن باب غرفة النوم موصداً؛ أراد دومينيك أن يوهمَني بأن حبلي متروكٌ على غاربه. حسناً، فليكن.

تسللتُ إلى الممر حافية القدمين، وأنا أقبض على حذائي الرياضي من رباطه. كانت ألواح خشب البلوط زلقة بفعل طبقة الشمع البارد، وكان كل صرير خافت يرتطم بطبلتي أذنيّ كدويّ طلقة رصاص.

الجناح الغربي؛ القطاع الوحيد المحظور. في كل مرة رمقتُ فيها هذا الممر نهاراً، كان هناك باب بلوطي مقفل أو ظلّ رجل مسلح يسد الطريق.

الليلة، كان الباب المزدوج موارباً بمقدار 3 بوصات.

انسللتُ عبر الفتحة إلى هواء حالك السواد. رائحة دخان سيجار عتيق، ومخطوطات قديمة، وشيء ذو حلاوة تثير الغثيان يلتصق بحواف الجدران، كزنابق ذابلة تعفنت في إناء.

المكتب الخاص لسالفاتوري كاستيلان؛ والد دومينيك.

لم آتِ إلى هنا بحثاً عن قصص الأشباح، بل كنت بحاجة إلى خط هاتف خارجي.

وجدتُ هاتفاً قديماً بقرص دوّار يقبع فوق مكتب من خشب الماهوجني بحجم سيارة نقل موتى. رفعتُ السماعة إلى أذني، وإبهامي يضغط بإحكام على مشبك القاعدة.

كان الخط ميتاً تماماً، دون حتى طنين خافت. السلك خلف المكتب كان مقطوعاً بعناية بواسطة مقص حديدي.

همستُ: — تبّاً.

شرعتُ أنبش الأدراج كيفما اتفق؛ أقلام حبر نحاسية، ودفتر حسابات فارغ، وقارورة كهرمانية خالية من أي وسم. وفي قاع الدرج السفلي، مدسوساً بعناية تحت وسادة مكتب جلدية ممزقة، لامست أطراف أصابعي معدناً بارداً.

مفتاح نقر نحاسي معلّق في حلقة شمعية.

كانت بطاقة التعريف مربوطة بعقدة خنّاقية مزدوجة محكمة. احتبست أنفاسي؛ تلك العقدة أعرفها أينما رأيتها، فوالدي كان يربط بها كل محفظة قانونية وكل ملف ضريبي بتلك الطريقة بعينها.

أربعة أحرف خُطّت على البطاقة المصفرّة بخط يده المتقن والمنضغط:

*P9 – W.K.*

الرصيف تسعة. والتر كيسلر.

ارتجفت يدي بعنف شديد لدرجة أن النحاس صكّ أسناني، ولم أكن قد أدركت حتى أنني رفعتُ المفتاح نحو وجهي. كان طعم المعدن أشبه بالدم المجفف والعملات النحاسية.

لماذا يحتفظ سالفاتوري كاستيلان بمفتاح الرصيف الخاص بوالدي الميت داخل مكتبه الشخصي؟

دسستُ المفتاح في صدريتي، مستوياً على أضلاعي، فضغط على جلدي كأنه قطعة من الثلج.

وفي تلك اللحظة بالذات، أصدرت ألواح خشب الممر صريراً حاداً.

وقع جزمات ثقيلة. خطوات وئيدة، محسوبة، لا يعجلها أمر؛ وطأة رجل يملك الأرض التي تحت قدميه وما دونها من أساسات. ووراءه، خطوات أخفّ تهرول في إثره.

دومينيك. حفظتُ وقع خطوته في أربعة أيام لا غير، كالحمقاء.

كان للمكتب تجويف مفتوح عند موضع الساقين، لكنه لن يستغرق ثانيتين لتفقده. والستائر المخملية أضيق من أن تواري ظلًّا. اشتعل الذعر حارقًا في حلقي.

وبالقرب من الموقد، كان هناك شقّ دقيق كالشعرة يشقّ خشب الجوز الداكن في خزانة الكتب الممتدة من الأرض إلى السقف؛ بلا إطار يحيط به، ومستوٍ مع الجدار تمام الاستواء.

ألقيتُ بثقل كتفي على حافة الإطار.

انفكّ المزلاج بطقّة خافتة، ودار اللوح إلى الداخل على مفاصل مدهونة، لتلفح وجهي نفحة صقيع قادمة من القبو. مجرى قديم كان يستخدمه الخدم، بالكاد يتسع لصندوق من خشب الصنوبر. دستُّ نفسي بالورب في العتمة، وأمسكتُ بالحافة، ثم أعدتُ الخشب إلى مكانه بدقة متناهية في اللحظة ذاتها التي انفرج فيها بابا المكتب.

ظلام دامس، وغبار يطبق على أنفاسي. أطبقتُ كفّي على فمي وعضضتُ على لساني لأخنق رغبة عارمة في السعال.

ومن خلال الشق الدقيق في اللوح الخشبي، كان ضوء القمر يشطر أرضية المكتب.

وطئت جزمة سوداء لامعة ذلك الشعاع الفضي، وتلاها طرف معطف دومينيك الفحمي.

توقف على بعد 4 بوصات فحسب من الشق؛ كان قريبًا لدرجة جعلتني أسمع حفيف أنفاسه البطيئة المنتظمة في صدره. قريبًا بما يكفي لتخترق رائحة خشب الأرز سحابة الغبار الراكد.

لم يتحرك، ولم يفتش المكتب.

بل ظل واقفًا مكانه، يحدق مباشرة في الخشب الذي يفصل بيننا.

قال دومينيك بصوت يقطر هدوءًا مميتًا: «يا إنزو، قفّل البوابات وفتّش كل غرفة في الجناح. ماهي في فراشها.»