Chapter 18 · مَن يمسك باللوحة

«قوليها ثانية.»

خرج صوته خافتاً، عند أذني تماماً، وجهاز الاستنشاق لا يزال محبوساً داخل قبضته المحشورة بيننا. كنت أحس بحافته البلاستيكية تضغط على عظمة قصّي من خلف مفاصل أصابعه.

قلت: «ما أحد يدري. قلت لك، هذا حقي، وأنا اللي أرتب شنطتي بنفسي.»

«كذّابة.» لم يقلها بقسوة، بل قالها كحقيقة مفروغ منها ومقيدة في دفاتره سلفاً. «ما في أحد يخيط جهاز ثاني ببطانة كوت إلا وهو متعلّم كيف يفك الغرز بحديدة الفتاقة ويده تسيل دم، من غير ما يجرح إبهامه.»

«يمكن يديني خفيفة وشاطرة بالخياطة.»

«آيرا.»

ما كان ينبغي لطريقة نطقه لاسمي أن تفعل بركبتي ما فعلته. وأكره نفسي لأنها تفعل بي ذلك على أية حال. كان صدره جداراً من الجمر لا يبعد عن صدري سوى بوصتين، وكنت أشم فيه رائحة شحم المحركات ومياه النهر، وشيئاً آخر غائراً تحتهما لا يخص سواه. ورئتاي تفعلان فعلتهما المعتادة حين يقلّ الهواء؛ غير أن الهواء لم يكن شحيحاً، بل كان هو السبب... وقفته القريبة أكثر من اللازم، وأنفاسه التي بدت وكأنه يعدّ بها أضلاعي من الخارج.

ثم تبدّل الضوء.

تغيّرٌ طفيف؛ رمشةٌ عابرة خلف كتفه. الدايود الأخضر في لوحة تحكّم الغرفة الحصينة — ذلك الذي كان يومض بنبض بطيء كسول منذ أن أحكم إغلاق المزلاج —