Chapter 3 · نقطة فانتاج-7

«انطقي بالاسم يا آيرا.»

ضغط إبهام كالدر تحت فكّي، دافعاً رأسي إلى الوراء ليستند إلى الجدار الفولاذي البارد. «أو أبدأ بالشقّ ونكتشف الأمر معاً.»

«إن قطعتَ على عماها، أطحتَ بورقة الضغط.» تحشرج صوتي عند الكلمة الأخيرة، وكرهتُ ذلك في نفسي. «الشريحة موصولة بنظام رجل ميت... أيّ خطأ في الجرح، وستنفجر مبكراً. وسيخرج السجلّ للعلن في 10 دقائق بدلاً من 6 ساعات.»

«إذاً لا تجعليني أخمّن.»

«فانتاج-7.» بصقتُ الاسم سريعاً، كأنه كوى فمي وهو يمرّ به. «تحت الجلد. في الجانب الأيسر، تحت الأضلاع لا عظم الترقوة. رجلك فحص المكان الخطأ أصلاً.»

تبدّل شيء ما في ملامح وجهه؛ لم تكن راحة، بل إعادة حسابات.

قال: «الجانب الأيسر»، ورفعت يده عن فكّي.

لكنها لم تبتعد؛ انحدرت إلى الأسفل بكفّ مبسوطة وأصابع مفرقة، تنسحب بمحاذاة عنقي، عابرة نتوء عظم الترقوة، وشعرتُ بكل مفصل من أصابعه يمرّ عبر قماش قميصي القطني الخفيف كأنه يقرأني بطريقة «برايل». احتبس نَفَسي في صدري، وكرهتُ ذلك أيضاً.

قلتُ: «لا تفعل.»

«لا أفعل ماذا؟» لم يكن سؤاله استفساراً، بل واصلت يده طريقها فوق أضلاعي، تضغط، وتتقصّى نتوءاً صغيراً صلباً تحت الجلد لا يُفترض به أن يكون هناك. «أتريدين مني أن أخمّن بمبضع بدلاً من هذا؟»

«أريدك أن تبقي يديك حيث أستطيع رؤيتهما.»

«هما تماماً حيث أستطيع أنا رؤيتهما.» دنا فمه حتى بتُّ أحسّ بالكلمات أكثر مما أسمعها، دافئة عند صدغي، وفاحت من تحته رائحة خشب الأرز، وزيت السلاح، ورطوبة النهر العالقة بسترته... رائحة لا شأن لها بوهن ركبتيَّ في غرفة بُنيت لتحرمني من مجرّد التنفس. «أين الندبة؟»

«لا توجد ندبة. زُرعت بعملية نظيفة، ولن تعثر عليها باللمس.»

«راقبيني وسترين.»

علقت أصابعه بحاشية قميصي وسحبته إلى أعلى، ببطء وتأنٍّ مدروس، فلفح الهواء البارد جلداً لم يرَ ضوء النهار منذ رصيف الميناء. قبضتُ على معصمه، وكان بوسعي بالقدر نفسه أن أقبض على عارضة فولاذية.

«كالدر.»

«آيرا.» ردّد اسمي كأنه يسخر من فكرة الأمان، وتابع سحب القميص حتى تكدّس القماش تحت إبطيَّ واستقرّت كفّه منبسطة فوق أضلاعي، وإبهامه يتقصى العظم كأنه يستشعر رمزاً شريطياً عبر الجلد. «أخرجي زفيركِ.»

«لماذا؟»

«لأنكِ إن لم تفعلي، فسيُغمى عليكِ قبل أن أعثر عليها، وحينها سأشرع في الشقّ على أية حال.»

زفرتُ الهواء. خذلني جسدي بأكمله مع ذلك الزفير؛ هبط كتفاي مستندين إلى الجدار، وانحنى عمودي الفقري نحو يده بدلاً من الابتعاد عنها، كأنّ شيئاً في داخلي قد حسم أمره وقرّر أنه أكثر أماناً من ساعة الساعات الست الموقوتة. كرهتُ أضلاعي لأجل ذلك.

عثرت أصابعه على الأثر المرتفع الضئيل أسفل خاصرتي وتوقفت. ضغط. لم تكن ضغطة قوية لدرجة أن تؤلم، لكنها كانت كافية لأحسّ بوقعها يرتدّ في أسناني.

قال بصوت خافت، يكاد يكون رقيقاً، وكان ذلك أسوأ من الصراخ: «ها أنتِ هنا.»

«تهانينا. اتركني الآن.»

لم يتركني. انسلّت يده الأخرى بين خصلات شعري عند قاعدة جمجمتي، مائلة بوجهي نحوه، ومن هذا القرب الشديد استطعتُ أن أتبين اللون الحقيقي الذي آلت إليه عيناه؛ لم تلِنا، فعيناه لا تلينان قط، بل أضحتا أبطأ حركة، كأنه توقف عن حساب الأرقام لثانية واحدة وبدأ في حسابي أنا بدلاً منها.

قال: «ربطتِ قنبلة بأضلاعكِ، ومشيتِ بها إلى عقر داري.»

«وأنت أغلقتَ المزلاج على امرأة بيدها مستقبل رصيفك البحري بأكمله. متساويان في الحماقة إذاً.»

تحرّك إبهامه على امتداد فكّي ببطء، وتوثّب نبضي بقوة حتى تيقنتُ أنه شعر به ملء راحته. انحدرت نظرته إلى شفتي واستقرت هناك لحظة أطول مما ينبغي، فاعتصرت معدتي رجفة دافئة ممقوتة، غير مرحب بها على الإطلاق.

قال: «قوليها ثانية... قولي إنكِ تريدين ليديّ أن تبتعدا عنكِ.»

فتحتُ فمي، فخرج الصوت أوهن مما أردت: «ابتعد عني.»

«فمكِ يقول هذا.» مالت جبهته لتلامس جبهتي، وأنفاسه حارة متهدجة الحواف على نحوٍ لم يكن موجوداً قبل دقيقة: «لكن عنقكِ يخبرني بأمر آخر... النبض لا يكذب كما تكذبين يا آيرا.»

«لا تغترّ بنفسك.»

«لستُ مغتراً، بل أقرأ جسداً أمضيتُ عليه للتوّ 5 دقائق.» انزلقت يده من أضلاعي إلى وركي، وضغطت أصابعه بقوة تكفي لترك علامات، جاذباً إياي نصف خطوة حتى لم يعد بيننا متسع لهواء، لم يبقَ سوى القيظ وبرودة سترة النهر الرطبة وخفقات قلبه تحت راحة يدي... ولم أكن قد انتبهتُ إلى أن يدي تسلقت صدره إلا وهي مستقرة عليه بالفعل. «أنتِ ترجفين.»

«المكان بارد هنا.»

«درجة الحرارة هنا تلامس 90 درجة. فتحات التهوية لا تضخ هواءً بارداً يا بعد عمري... أنا من لحم جدران هذه الغرفة بيديّ.»

انقبضت أصابعي على قميصه قبل أن آمرها بذلك. كان فمه على بعد بوصة واحدة من فمي، قريباً لدرجة جعلتني أتذوق خشب الأرز والملح في أنفاسه، وصرخ كل جزء عاقل يحسب الحسابات في عقلي آمراً إياي بأن أدفعه نحو الجدار الفولاذي الذي سمرني عليه... لكن حوضي مال نحوه بدلاً من ذلك، بوصة واحدة، بحركة لاإرادية، كأنّ الجاذبية أعادت ترتيب نفسها برمتها حول يدي هذا الرجل تحديداً.

قلتُ: «لا.»

اشتدت قبضته على وركي، وضغط إبهامه تاركاً كدمات في جلدي عبر نسيج الجينز، ولم يبتعد... بل أقبل نحوي، تداعب شفتاه طرف فمي بخفة كطيف قبلة، لم تكن قبلة تامة، بل قريبة بما يكفي لتخطف الكلمة من مجرى حلقي.

تمتم قائلاً: «قوليها كأنكِ تعنينها حقاً، وسأتوقف.»

«أنا أعنيها.» خرجت الكلمات مع نَفَس لاهث بدلاً من أن تكون نبرة تحذير، واشتدّ فكّه كأنه سمع بدقة كم كانت بعيدة كل البعد عن أن تكون كذلك.

«حاولي ثانية.»

لم أستطع إخراج الكلمة الثانية؛ تقوّس عمودي الفقري نحو يده بدلاً من ذلك، خائناً متمرداً كما عهدته، ولم يكن ذلك الصوت الخافت الصادر منه عند شفتي ضحكة... بل كان ضراوة جوعٍ يظفر بالصدع في كلمة «لا».