Chapter 8 · ما خِيط في الداخل

«انزعيه.»

لم يكن كالدر من النوع الذي يطلب مرتين؛ فقبل أن أنطق بحرف، كانت قبضته قد أطبقت على ياقة معطفي، ليجذبني خطوتين نحو مصباح الطوارئ، النور الوحيد المتبقي بعد أن انقطعت خطوط الرصيف في الخارج وخمدت تماماً.

«ابعد يدك عني.»

«باقي في تلك اللوحة ثلاثون ثانية من هواء الاحتياط، وتبغين تتهاوشين معي على معطف؟» جاء صوته بارداً، غير مرتفع، وذلك تحديداً كان أسوأ ما في الأمر. «هناك من يقطع إمداد الأكسجين عنكِ سلكاً تلو الآخر، وأنتِ ترين أن هذه هي المعركة التي تستحق العناد.»

كانت الأرقام الحمراء على الجدار تتناقص خلف كتفه: 04:58. 04:57. ومجرد النظر إليها جعلني أشعر بأن رئتيّ تضيقان في صدري.

«ما في المعطف شيء.»

«إذن ما راح يضرك.»

أدارني من كتفي بحركة خاطفة، فارتطمتُ بالجدار بقوة أكبر مما قصد، على ما أظن، إذ سرعان ما امتدت كفّه لتستقر منبسطة فوق عظمة قصّي بعد جزء من الثانية، وكأنه يتدارك شيئاً قذفه بعنف زائد. وظلت راحته هناك. دافئة. دافئة بأكثر مما ينبغي لرجل أحكم لتوّه إغلاق المزلاج الحديدي علينا نحن الاثنين.

«ابعد يدك.»

«اثبتي وأنا ابعدها.»

أخذ ينزع المعطف عن كتفيّ ذراعاً بعد ذراع، متفقداً الدرزات بإبهامه كمن يقرأ لغة بريل. البطانة. الأساور.