Chapter 9 · المفتاح بيد شخص آخر

«اثبتي مكانكِ.» علق نصل سكين كالدر عند العقدة الأخيرة على معصمي، منبسطاً تماماً فوق موضع نبضي، حتى كدتُ أحسّ بكل درجة حرارة زائدة عن برودة الفولاذ المعتادة.

«صار لك عشر دقائق وأنت تردد هذا الكلام.»

«وأنتِ لكِ عشر دقائق تجفلين. اثبتي، وإلا جززتُ جلدكِ بدل الخيط.»

ثبتُّ في مكاني. لا لأنني كنتُ أثق بالسكين، بل لأن كفّه كانت تطبق على ساعدي، فوق أثر الكدمة التي خلفتها أصابعه قبل عشرين دقيقة بالضبط، وكان الأثر كلما عدّل قبضته ينبض بالألم، وكأنه يحفظ ذكراه أكثر مما أطيق.

وانقطع الخيط أخيراً. خيط قطني غليظ كشعر السنارة، حيك بإحكام يشي بأن من خاطه لم يكن يريد لأحد أن يعثر عليه صدفة.

سقط شيء صغير في راحة يده؛ ورقة مشمّعة، مطوية مرتين، بحجم طابع بريد.

قلتُ: «وش ذا؟» لم يكن سؤالاً، بل طلباً حازماً تغلّف بأدب مرغم لأن يديّ كانتا لا تزالان مقيّدتين.

«علّميني أنتِ.» فرد طياتها واحدة تلو الأخرى، مقرّباً إياها من وجهه لدرجة جعلتني ألمح فكّه يتصلّب حتى قبل أن تفرغ عيناه من القراءة. «تردد الرصيف. القناة 9، نطاق الطوارئ الاحتياطي.»

«ما أدري وش هذا.»

«خِطتِه في كُمّكِ بيدكِ، وتزعمين إنكِ ما تدرين؟»

«ما خِطت شي.