Chapter 15 · الحقيقة في حبر ميت

لم أنهض. ظل خشب الباب الثقيل المؤدي إلى الجناح الخاص موارباً بمقدار شبر، ينفذ منه نَفَس فجر الرياض البارد الرمادي، غير أن قدميّ بقيتا متسمّرتين على البساط الصوفي بجانب الدكّة المنخفضة. وفي الخارج، وراء الممر، كان الفناء على وشك أن يدبّ بالحركة مع قعقعة الأواني النحاسية ووقع خطى الشيوخ الثقيلة وهم يتوافدون لمجلس الصباح، أما هنا داخل هذه الغرفة، فكان الصمت مطبقاً.

وعلى الطاولة النحاسية المنخفضة بيننا، استقر الدفتر ذو التجليد المراكشي الفاخر الذي سحبه من الخزنة الفولاذية قبيل منتصف الليل؛ دفاتر الحسابات ومحاضر اجتماعات مجلس آل قحطان المؤرخة من ذلك العام الذي بلغتُ فيه الخامسة والعشرين.

راحت أصابعي الباردة تقلّب صفحات الرّقّ الثقيلة بثباتٍ متعمَّد، في حين ظل نواف واقفاً في مكانه، متكئاً بكتفه بخفة على عضادة الباب المنقوشة، ساكناً لا يتحرك، شاخصاً بنظره إلى الحجارة في الخارج بدلاً من النظر إليّ. لم يُبدِ أيّ تعليق، ولم يسعَ لدفاع، تاركاً الحبر الميت ينطق بالحقيقة.

أمضيت خمس سنوات وأنا موقن بأن صمته ليلة فشل ذلك التحالف لم يكن سوى طمعٍ محسوب، وخضوعاً لمناورة عمي التي سلبت فرعنا نصيبه من الميراث وألقت بي في منفىً فرضتُه على نفسي. وعدتُ وأنا أظن نفسي حَكَماً دُعي لينزل قصاصاً مؤجلاً، متخيلاً إياه متربعاً على غنائم تركة عائلتي المقتسمة.

لكن الحبر كان يروي حكاية أخرى.