Chapter 18 · المقذوفات وأسماء الموتى

انتزع لوسيان كورفو المحفظة الصغيرة من قبضتي، إصبعاً إثر إصبع.

تركتُه يفعل؛ فلم تكن يدي لتقوى على التشبث بها على أية حال. كان كل ما فيّ يرتجف: فكّي، وركبتاي، وحتى تلك العضلات الصغيرة الغبية تحت أضلاعي. مياه الخليج تتدفق من شعري وتسيل تحت ياقة سترته التي ألقاها عليّ في مكان ما بين حافة الرصيف وسيارة الدفع الرباعي. كانت السترة تفوح برائحة زيت السلاح وبرائحته هو، وكرهت كم اعتدتُ ذلك سريعاً حتى كففتُ عن ملاحظته.

قال: «الدفّاية شغالة على أعلى شي.. اسكتي وتنفّسي».

— «ما نطقت بحرف».

— «ضروسك هي اللي تهرج بدالك».

خلف الزجاج المظلل، كان رصيف التحميل الشمالي يقبع تحت كشافات مطفأة. كانت رائحة الديزل خانقة لدرجة بتُّ أتذوقها في حلقي. وخلف ركام الحاويات، كان المهرّب الذي سحبته من عنبر السفينة لا يزال ممدداً على الخرسانة بنحر مشقوق. لم يكن ذلك من صنيعي، ولا من صنيع لوسيان كما زعم.. والأسوأ من كل ذلك أنني صدّقته.

كان هاتفه مجرد قطعة خردة صامتة، بينما استقر هاتفي في قاع مياه الخليج.