Chapter 19 · ميثاق من حبر

رفعتُ السِّتر.

تنفّست الخيمةُ في وجهي؛ عبق دسم الصوف، والحنّاء، ورمادٌ بارد في سراجٍ لم يُوقَد بعد. تسرّب ضوء النهار من بين نسائج شعر الماعز غَبَشاً بُنيّاً ثقيلاً، يكفي بالكاد لتبين عمود الخيمة الأوسط، والبُسُطَ المطويّةَ المرصوفة، والوسائدَ المبسوطةَ لعروسٍ لم تجلس عليها بعد.

كان شمعون واقفاً عند العمود ومولّياً ظهره إليّ. عباءته مطويّةٌ على ذراعه، فوضعها على البساط دون أن يلتفت.

قال: «لم ترفعيه».

«لا».

«ولِمَ؟»

أرخيتُ السِّتر خلفي، فتحمّلت حبالُ الأوتاد ثِقَلَه، وانعزل المضرَبُ في الخارج عن الوجود كلّه. «لأن كلّ عينٍ بينهم كانت تترقّب لترى إن كنتُ سأخضع لعُرفهم».

عندها التفتَ.

رأيتُه مراراً لا تُحصى في وضح الصباح الأبيض الباهت، لكن لم أره قطّ هكذا؛ سقف الخيمة جعله يبدو أضخم بنيةً، ولم ينقص هذا الغبش شيئاً من مهابته.

قلتُ: «ما من خرقةٍ بيضاء».

«لا».

«سيقولون إنه لم يُثبت».

«دَعِيهم يقولون ما شاؤوا». جاء صوته هادئاً، رزيناً وبارداً في مواجهة الصحراء الممتدة في الخارج. «لم يكن شأنهم يوماً ليزنوه». التقت عيناه الداكنتان بعينيّ دون أن تطرفا. «لستِ دعوى تُثبَت يا أروى؛ أنتِ عهدٌ يُدخَل فيه».

«فادخله إذن».

سكن تماماً.

مددتُ يدي وباطنها إلى أعلى، وقد استقرّت حنّاء العرس داكنةً بلون الصدأ فوق جلدي. «قبل أن تلمس يدك خاصرتي، دوّن اسمي في أوراقك.